一丝释然。

像是一个悬而未决的判决终于落了锤，不管结果如何，至少不用再等了。

所以此刻，当塔兰随口提起辛西娅在做驻场演出时，贝里安心中浮起的第一个念头，反而是困惑。

她的丈夫怎么会让她继续做这个？

他太清楚那种感受了——辛西娅站在酒馆的灯光下，怀抱竖琴，亚麻色的长发垂落在肩头，那双翡翠色的眼眸在烛火中泛着琥珀般的暖光——她不需要刻意做什么，只是站在那里，就足以让整个房间的空气都变得不一样，然后那些目光就会聚拢过来。

贪婪的，炽热的，赤裸的，像飞蛾扑向火焰一样不可遏制。

他从前就极其厌恶那些目光。每一次辛西娅在酒馆里表演，他都会找一个能看见全场的角落坐下，手里攥着酒杯，目光阴沉地扫视着那些盯着她看的人，像一头守在领地边界的狼。

他知道这很可笑，她是吟游诗人，被人注视是她的职业，是她的天赋，是她与生俱来的光芒。他没有权利要求一颗星星不要发光，只因为他受不了别人也能看见她。

但他就是受不了。

那种感觉像是有人把手伸进他的胸腔，攥住了什么柔软的、脆弱的东西，慢慢地、一点一点地收紧。

所以他不理解，德里克——那个正直的、克制的、把荣誉和责任看得比命还重的圣武士——怎么能忍受这些？

一个深爱辛西娅的男人，怎么可能心甘情愿地看着她站在人群中央，承受那些毫不掩饰的、贪婪的注视？

除非——

“她丈夫不介意？”贝里安端起酒杯，语气漫不经心，像是在问一件无关紧要的闲事。

塔兰正在吃一碟树莓，闻言愣了一下，嘴里含着果肉含糊不清地反问：“什么丈夫？”

贝里安疑惑地看了他一眼。

“辛西娅的丈夫，那个圣武士。”

塔兰的咀嚼动作停了一拍，琥珀色的眼眸里浮起明显的困惑。他把嘴里的东西咽下去，用手背擦了擦嘴角的果汁，歪着头看着贝里安，像是在确认他不是在开玩笑。

“辛西娅？丈夫？”他重复了一遍这两个词，语气里的疑惑比贝里安预想的更深，“你在说什么？辛西娅这些年一直是一个人啊。”

贝里安的手指在酒杯上顿了一下。

“我前几天还和她打了个照面，”塔兰继续说，完全没注意到贝里安的异样，“就她一个人，背着琴，还是老样子。我还问她要不要一起喝一杯，她说演出期间不方便……什么丈夫？你从哪听来的？”

贝里安没有回答，他端着酒杯，目光落在浑浊的酒液表面，那些不断破裂又聚合的泡沫映着酒馆昏黄的灯光，明明灭灭。

一直是一个人。

这四个字在他脑海里转了一圈，没有激起他预想中的任何波澜。

没有狂喜，没有心跳加速，没有那种“她还是自由的”所带来的、卑劣的希望，有的只是困惑。

以及一种很淡的、说不清道不明的东西，像是隔着很厚的玻璃看一场与自己无关的雨。

“可能是我记错了。”他说。

塔兰耸耸肩，显然对这个话题没有太大兴趣，很快又聊起了别的。

贝里安听着，应着，喝完了杯中的酒，又要了一杯。

那天晚上，他在酒馆楼上的客房里躺了很久，没有睡着。

黑羽蹲在窗台上，把脑袋埋进翅膀里，发出均匀的、细微的呼吸声。

窗外是港口的夜景，桅杆如林，灯火点点，海浪拍打着堤岸，发出有节奏的、低沉的声响。

他望着天花板上被月光投射的、摇晃的光影，脑子里很安静。

他只是在想一件很简单的事。

去，还是不去。

明天是她驻场演出的最后一天。

他可以不去，他可以明天一早就离开这座城，继续他的旅程，假装从未听到过塔兰说的那些话，假装他们之间的距离仍然是整片大陆那么远，而不是几条街道。

他可以做到。

他已经不是从前那个离开她就会死的贝里安了。

他可以不去。

但他也可以去。

不是为了什么，不是为了重新开始，不是为了挽回什么，不是为了确认她是否真的单身，更不是为了那个他曾经用尽一切去追逐、最终亲手摧毁的东西。

只是——

他想听她弹琴，就这么简单。

他已经很久没有听过她弹琴了。

贝里安翻了个身，面朝墙壁，闭上了眼睛。

黑羽在窗台上动了动，金色的眼瞳睁开一条缝，瞥了他一眼，又闭上了。

第二天，他在城里闲逛了一整天。

补充了物资，换了一双新靴子，在码头边的摊位上买了一串烤虾，喂了黑羽半条咸鱼。

太阳西沉的时候，他站在港口的堤坝上，看着海面被夕阳染成一片浓烈的橘红。